Solo

Ganz allein. Noch immer. Ein bescheidenes Zimmer. Tisch, Bett, Kasten, Spiegel. Der alte Plattenspieler. So ordentlich alles, so brav. Und so rührend aufgeputzt. Edle öldrucke an den Wänden, ein Blumentopf mit ei ner Hortensie, ein Laubfrosch im Zuckerglas. So läßt die Autorin ihr poetisches Spiel um den kleinen Herrn Solo beginnen, der sich einmal im Jahr, an seinem Geburtstag, hinausträumt aus seinem korrekten, unauf fälligen Dasein. Einmal dürfen die alltäglichen Dinge, die vertrauten Menschen, Bilder und Geräusche sich ein wenig verwandeln, sich zum Gro tesken hin verschieben und einen Schimmer von Poesie annehmen. Einmal im Jahr darf die Phantasie des Herrn Solo ein wenig abenteuern - bis am Abend das unerbittliche Ticken der Uhr den Traum in Melancholie enden läßt.